Palavras-pontes

Há várias noites espero que a lua me indique o caminho. E não há nada. A noite chega e se vai sem um único raio que me ilumine.

Seu Darcy era mais que um militante. Era mais que um dirigente sindical. Seu Darcy punha em cada palavra um afeto. E arejava a rispidez da política com seu sorriso aberto.

Estou aprendendo a não cobrar tanto das pessoas. A não ver nelas o abismo escuro, e sim a lua que surpreende a noite.

O enforcado. Lá estava ele, atado pelos pés. Uma corda que o prendia a lugar nenhum. Segurei a carta com firmeza. Olhei. E tomei, então, meu primeiro susto.

Uma brasa. Uma centelha. Uma faísca. E o fogo ardeu sobre o estádio, e o brilho subiu aos céus e alcançou a lua, e a lua resplandeceu, imensa, a iluminar a dança dos pés tricolores.

Viu-se, no meio do caminho de sua vida, preso em um quarto sem janelas nem móveis. Duas portas, apenas. E duas chaves em sua mão.

Em tempos de férias, as palavras calam. E a vida toma o lugar delas. Não há palavra que modele na boca o gosto do peixe frito ou da cerveja gelada. O cheiro das algas ou da terra molhada de chuva.