Palavras-pontes

  Neste Dia Internacional da Mulher, acordei sem nenhuma mansidão. E, ao me deparar com algumas mensagens, foi embora o resto de delicadeza que ainda tinha. “Tua primeira casa foi uma mulher. Respeita e agradece” “Metade da humanidade é mulher; a outra metade veio delas... por isso respeita!” (...) Como assim, cara pálida? Mulheres que não são mães não são dignas de respeito? Em mais um passeio pelas “carinhosas” mensagens, chega uma que começa assim: “Parabéns guerreira!” E, entre os motivos pelos quais merecemos parabéns, lá se vão as dezenas de coisas que a mulher tem que aguentar no dia a dia: tarefas domésticas, cuidados com a família, triplas jornadas, etc., etc., etc. Entendam!!! Eu não quero receber os parabéns pelas coisas que nos fazem mal!!!   Quero que vocês, que nos parabenizam, nos ajudem a dar conta desta guerra diária de arcar sozinha com tantas responsabilidades. Eu sou uma chocólatra assumida! E certamente não me desagrada receber chocol...

 Tantas estrelas desconhecidas Tantos buracos negros Tantos planetas a se revelar A humanidade é um universo E cada um é um mistério a desvendar O tempo desfia as contas De um rosário sem Amém Cada vida é um segundo Cada pensamento, um mundo O tempo é um trem...

 Há excesso de amor em mim Desejos em encruzilhadas de abismo e de infinito Labirintos pintados em tinta nanquim sob um céu azul bonito... Fogueiras multiplicadas ante olhos que vigiam os portões do "bem"  e do "mal" Anjos de asas cortadas em rotas que desviam e pedaços de carne pendurados no varal Há excesso de amor em mim...

Um dia, não sei exatamente quando, choveram milhões de pedrinhas sobre minha cabeça. Catei uma, só uma... uma pedra azul. Guardei-a no fundo de meu sapato. E com ela caminhei muitos mundos até esquecer de sua existência sob meus pés. Um dia, não sei exatamente quando, ao descalçar os sapatos deixei cair uma pedra.

Por trás da farda, há um menino assustado. Coração esmagado pelo quartel. Em tempos de ódio, de revolta, de medo, meninos fardados não olham para o céu.

 Estes tempos sombrios e seus procuradores,  senhores das desesperanças, têm o estranho poder de mutilar almas descontentes Eles cavam abismos para os sonhadores e adormecem as crianças  enquanto afiam os próprios dentes Toda revolta se desfaz em um vazio.  E o vazio enche seu pote com pedrinhas mundanas acordar comer trabalhar dormir e alguma vaga alegria  pra amaciar as bofetadas cotidianas. Os ponteiros nos arrancam da sensação de morte pela obrigação da caminhada Enquanto isso, nos roubam as penas das asas e traçam círculos em toda estrada Quando tentamos voar, já não mais nada... Há chumbo onde outrora havia sonhos e um hiato onde cintilava a vida e cada passo conduz apenas ao mesmo ponto de partida  A arte é o grito da alma que não se deixa mutilar... Por isso os abutres a perseguem: ela é o eterno limiar é a porta de passagem convite para voar Tentei, dia desses, abrir as asas. E senti um peso. Silêncio no palco Plateia vazia Cortina fechada Mas esto...