Palavras-pontes

Procura-se a poesia  Que perdi por aí... Encardida  Mofada Perdida?  Ou roubada? Procura-se a poesia  A utopia  A esperança  Uma alma que berra  Uma alma que dança  Procura-se a poesia  Que me foi roubada  Pelo mundo  Pelo tempo Pelo nada... Resta a ausência  O vazio Uma alma deserta  E a lembrança da menina  Que dançava de boca aberta  Procura-se a poesia Que ficou no asfalto  No badalar da rotina No cansaço da retina No silêncio da menina  Na corrida Na vida No assalto Quem encontrar tal poesia  favor devolver Essa menina que sonha  Essa menina que dança  Em algum lugar ainda há de viver... FC, 23/11/2024

  Neste Dia Internacional da Mulher, acordei sem nenhuma mansidão. E, ao me deparar com algumas mensagens, foi embora o resto de delicadeza que ainda tinha. “Tua primeira casa foi uma mulher. Respeita e agradece” “Metade da humanidade é mulher; a outra metade veio delas... por isso respeita!” (...) Como assim, cara pálida? Mulheres que não são mães não são dignas de respeito? Em mais um passeio pelas “carinhosas” mensagens, chega uma que começa assim: “Parabéns guerreira!” E, entre os motivos pelos quais merecemos parabéns, lá se vão as dezenas de coisas que a mulher tem que aguentar no dia a dia: tarefas domésticas, cuidados com a família, triplas jornadas, etc., etc., etc. Entendam!!! Eu não quero receber os parabéns pelas coisas que nos fazem mal!!!   Quero que vocês, que nos parabenizam, nos ajudem a dar conta desta guerra diária de arcar sozinha com tantas responsabilidades. Eu sou uma chocólatra assumida! E certamente não me desagrada receber chocol...

 Tantas estrelas desconhecidas Tantos buracos negros Tantos planetas a se revelar A humanidade é um universo E cada um é um mistério a desvendar O tempo desfia as contas De um rosário sem Amém Cada vida é um segundo Cada pensamento, um mundo O tempo é um trem...

 Há excesso de amor em mim Desejos em encruzilhadas de abismo e de infinito Labirintos pintados em tinta nanquim sob um céu azul bonito... Fogueiras multiplicadas ante olhos que vigiam os portões do "bem"  e do "mal" Anjos de asas cortadas em rotas que desviam e pedaços de carne pendurados no varal Há excesso de amor em mim...

Um dia, não sei exatamente quando, choveram milhões de pedrinhas sobre minha cabeça. Catei uma, só uma... uma pedra azul. Guardei-a no fundo de meu sapato. E com ela caminhei muitos mundos até esquecer de sua existência sob meus pés. Um dia, não sei exatamente quando, ao descalçar os sapatos deixei cair uma pedra.

Por trás da farda, há um menino assustado. Coração esmagado pelo quartel. Em tempos de ódio, de revolta, de medo, meninos fardados não olham para o céu.

 Estes tempos sombrios e seus procuradores,  senhores das desesperanças, têm o estranho poder de mutilar almas descontentes Eles cavam abismos para os sonhadores e adormecem as crianças  enquanto afiam os próprios dentes Toda revolta se desfaz em um vazio.  E o vazio enche seu pote com pedrinhas mundanas acordar comer trabalhar dormir e alguma vaga alegria  pra amaciar as bofetadas cotidianas. Os ponteiros nos arrancam da sensação de morte pela obrigação da caminhada Enquanto isso, nos roubam as penas das asas e traçam círculos em toda estrada Quando tentamos voar, já não mais nada... Há chumbo onde outrora havia sonhos e um hiato onde cintilava a vida e cada passo conduz apenas ao mesmo ponto de partida  A arte é o grito da alma que não se deixa mutilar... Por isso os abutres a perseguem: ela é o eterno limiar é a porta de passagem convite para voar Tentei, dia desses, abrir as asas. E senti um peso. Silêncio no palco Plateia vazia Cortina fechada Mas esto...

- Merda! Marina tenta, em vão, assistir a aula remota pelo seu celular. Sentada na calçada de Dona Edith, a dona do Mercadinho da Rua Larga, ela capta as sobras do sinal de Wi-fi. Até dá para conversar pelo WhatsApp ou até mesmo olhar outras redes sociais, mas é impossível acompanhar a aula desse jeito. Em tempos normais, certamente Dona Edith a deixaria entrar. Mas, não com essa doença espalhando morte por aí...

É chegado o tempo dos homens cruéis em que flores apenas enfeitam túmulos e os céus cobrem a favela com o manto da morte Crianças ricas brincam de roleta russa E, sob a mira, o negro culpa a própria sorte

Dizem que os anos vividos nos dão serenidade. Que a experiência nos deixa sóbrias, com aquela sabedoria que se fecha no silêncio e em palavras oportunas, ditas no momento certo. Não aconteceu comigo.

Meu nome é alegria! Mas um mar de lágrimas rega os campos em flor Meu peito guarda tempestades e os trovões que rebentam em risos são os mesmos que gritam de dor

Dizem que o mundo de cada um tem o tamanho das histórias que ele coleciona. Conheci um menino cuja casa era um universo inteiro. Em expansão.

Quando tudo ruir, restarão as pedras A terra seca sob estrelas que queimam E braços cansados que ainda teimam Em recomeçar

Reconquistar as palavras Tecer esperas, tentativas, caminhos

Estanquei. Estanquei e meu peito fez-se abismo, poço sem fim. Instalando desertos  no oceano de mim...

Esse poço escuro e profundo de boca escancarada ao infinito Sempre tão cheio Sempre tão seco, Tão bizarro, tão medonho, tão bonito

Está tudo tão escuro que as sombras nos roubaram as palavras E sequer enxergamos nossa dor

Quando eu nasci, um anjo torto e muito filho da puta  disse: - Vai, Jô, te fode na vida!

Meu nome é Ibrahim, tenho 18 anos e, um dia, já vivi. Hoje, vago entre semi-mortos, a quem as lembranças pesam como pedras que se amarram aos pés dos afogados. Hoje, vago entre sombras neste cemitério de refugiados, que vestem a mortalha dos dias e das horas.

Eu quero ver o céu Eu quero ver o céu E que a cidade me abrace com seu mangue sem que esta lama se transforme no sangue que escoa sob as Torres de Babel