Uma brasa. Uma centelha. Uma faísca. E o fogo ardeu sobre o estádio, e o brilho subiu aos céus e alcançou a lua, e a lua resplandeceu, imensa, a iluminar a dança dos pés tricolores.
Em tempos de férias, as palavras calam. E a vida toma o lugar delas. Não há palavra que modele na boca o gosto do peixe frito ou da cerveja gelada. O cheiro das algas ou da terra molhada de chuva.